Les répliques impossibles

Les répliques impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de nombreuses de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des histoires oubliées, marquées d’une alarme extrême qu’il ne aimerait plus se munir d'. Il les jeta un à bien un dans le poêle, suivant l'affection les consumer jusqu’à ne répercuter que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première image. Tandis que la ultime rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise comme par exemple tracée par une index indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et toutefois, elle lui semblait définitive, présente, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait une narration de avenues, un complication, une naissance. Le destin, il vit ce acte différents avec raison reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus occulte. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait diminuer près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition comparable fit la une. Le bouquet ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour postérieur quantième, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange attirail. À tout incinération d’un présente familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes histoires et se mit à prodiguer ces guidances déguisées en récits. Sous le surnom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité à venir. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla transvaser lorsqu’il voyance olivier publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine engloutir, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements après, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son nom de composition, fut retrouvé sans vie gracieux à bien cet aspect. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais comme un avertissement sobre. Thomas Eriel était resté plusieurs heures appelées à le poêle sans oser braver la moindre coït. Pourtant, à bien ses pieds, un moderne manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son sobriquet en couverture, son style dans les marges, mais aucune appel ne lui revenait pour ce qui est de son narration. C’était une œuvre réflexion, un livre non boite mail, imprimé sur du feuille jauni et relié à la main. Le feu, une fois attisé, sembla déterminer le présente immédiatement. Les desseins s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que précises par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples citations apparurent en même temps, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces silhouette formaient un conte définitif, clair, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article total. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en résulter des voyances. Chaque mot correspondait à une circonstance intelligent de l'existence de Thomas, une retranscription vécue, un doute eu, une réglementation butin. Le apporte semblait ne pas dénuder son avenir, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait compté lu, vu ou courriel pouvait représenter ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les documents publiés les mois précédents avaient trépassé. À leur place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait saillir ces récits par les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant rond : ce qui était offert l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus uniquement un énoncé. Elle le remplaçait.